Es gibt ein großes Fest in Noglond, als wir von unserer Bärenjagd zurückkehren. Der Bericht über das Ende der Überfälle durch ausgestoßene Jungtiere beruhigt sowohl die Gemüter der Reisenden wie auch der Wachhabenden.

Dieser Abend soll zum Feiern herhalten, denn selten sah ich mich in einer so ausgelassenen Runde gleichgesinnter Zwerge. Es gibt frisches Bier vom Fass, riesige Feuer prasseln vor einem dunklen Nachhimmel und der Geruch stark gewürzter Wildtierspieße erfüllt die Luft und lässt den Magen laut knurren.

Gatir liegt bereits sturztrunken am Boden, als sich zu später Stunde ein Reisender zu mir gesellt. Wir nicken uns zu, als wir die Humpen zum Tost aneinanderstoßen. “Hier lässt es sich feiern, wie in Thorins Hallen”, prostet er mir zu, “und nirgends schmeckt das Mahl so gut, wie unter freiem Himmel!” – “Thorins Hallen verließ ich vor wenigen Wochen, gibt es Kunde von Fürst Dwalin?”, erwidere ich neugierig. Auch wenn ich als Kundschafter in fremde Gebiete ausgesandt wurde, so muss ich doch in Erfahrung bringen können, was sich daheim zuträgt.

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Der nächste Tag bricht an, mit dröhnendem Kopf erwache ich in der Spilunke, in der Luft hängt kalter Rauch, einige Zwerge sitzen noch schlafend an den Holztischen. Die Visionen der Nacht scheinen von mir gefallen, Dwalin wird mich bereits erwarten.

Auch wenn man in den großen Hallen die frühe Tageszeit lediglich erahnen kann, treibe sich erst wenige geschäftige Zwerge herum, die Händler errichten ihre Verkaufsstände, die Schmiedegesellen befeuern die Öfen, die Vermögensverwalter nehmen sich den ersten Wünschen ihrer frühaufstehenden Kunden an – kurz: das Treiben in den Gewölben nimmt zu.

Ich erreiche Dwalins Thronsaal, noch immer glimmen die Reste eines Feuers in der Feuerstelle, der beißende Geruch des Kräutersuds ist bereits verflogen. Zu meiner Verwunderung begrüßt mich ein – so wie mir scheint – vollkommen genesener Elrohir: “Herr Zwerg, seid gegrüßt. Ich bin euch und eurem Fürsten zu tausend Dank verpflichtet. Nie hätte ich gedacht, dass dereinst eine kleine Gruppe aus Zwergen meine Retter stellen würde.” Sind diese Worte des Dankes doch durchaus freundlich gemeint, so erinnern sie mich an die alten Zwistigkeiten, welche vor tausenden von Jahren einen Keil zwischen das Volk der Langohren und das der Langbärte trieben. Lang, lang ist es her, seit das Licht der Lichter, ein Silmaril, von den großen Schmieden aus Nogrod in das Nauglamír eingefasst wurde und aus Habgier und Verlangen ein Krieg entbrannt, der unendlich viel Leid unter beide Völker brachte:

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Die Zeit des  Ruhens ist vorbei, der Frieden der Ered Luin gestört – Dwalin uns ich stützen den verwundeten Elben, als wir die Gruft des wiederauferstandenen Skorgríms verlassen.

Der kühle Wind des Gebirges peitscht uns ins Gesicht, mit schweren Schirtten schleppen wir uns voran. Tief in den Ered Luin thronen die mächtigen Außenbereiche der Thorins Hallen über uns. Riesige rechteckige Formen bestimmen das Bild, eine unendlich lange Treppe weißt uns den Weg zur Eingangspforte, streng bewacht von den Untergebenen des Zwergentruchseß.

Die erste Wache erblickt uns. Seine silberne Rüstung glänzt im Schein der flach stehenden Sonne, gestützt auf eine langstielige Axt schirmt er seine Augen mit der echten Hand gegen das blendende Licht. Als er Dwalin gewahr wird, eilt er uns entgegen, hilft dem noch immer geschwächten Elben die unzähligen Stufen hinauf. Bereits von weitem kann man den großen Platz überblicken, überall tummeln sich Händler und Wachen. Der Treppe gegenüber befindet sich die große Eingangspforte, sie ist bereits geöffnet, man erwartet uns.

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Ich berichte Fürst Dwalin vom Handel zwischen den Grimmhand-Zwergen und dem Hexer Marrec und, dass Elrohir bereits zur vermuteten Grabstätte des Grimmhand-Verräters Skorgrím aufgebrochen ist.

Nach hastigen Beratungsgesprächen breche ich zusammen mit Fürst Dwalin zu den verlassen geglaubten Grimmhand-Ruinen auf. Bewaffnet mit seiner Kriegsaxt sieht der Herrscher über Thorins Hallen wieder wie einer der großen Krieger des Zwergenreiches, welche bei der Schlacht der Fünf Heere Seite an Seite mit Thorin Eichenschild und Dáin Eisenfuß gegen die Ork-Armeen kämpfte, aus.

Wir nähern uns dem Eingang der Grimmhand-Gruft, vor kurzem müssen hier Leute vorbeigekommen sein, die Fußspuren im Schnee sind frisch, der Schutt vor dem Eingang ist beseite geschoben, das Siegel wurde gebrochen, die jahrhunderte alten Steintore stehen offen.

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Isdi, die Elben, nimmt mich mit zu ihrem kleinen Lager, nicht weit entfernt, inmitten der Ruinen. Mein erster Eindruck hat mich nicht getäuscht, diese Bauten sind seit Langem verlassen, Unheil ist geschehen.

Wir setzen uns am Feuer nieder und obwohl es mich dürstet, etwas über Thorins Hallen und Dwalin s Sippe zu erfahren, drängt mich eine unbestimmte Kraft diese Ruinen zu erkunden. Doch noch kann ich hier nicht fort. Die Elb in bereitet ein Mahl aus einer dünnen, aber heißen, Brühe und etwas Teig. Die Wärme des Eintopfs und das Aroma der frischen Kräuter beleben direkt meinen Geist und stärken meinen Körper. Benebelt von den ätherischen Düften falle ich auf dem Fell des jungen Auerochsen s in einen tiefen Schlaf. Von Träumen weiß ich nicht zu berichten. Ich erwache nur wenige Stunden später, die Sonne steht tief am Himmel und Isdi sitzt noch immer wie zuvor am Feuer. Im Schein der Flamme wirkt das hagere, längliche Gesicht erschreckend bedrohlich, jahrhundertealtes Wissen tanzt in ihren Augen.

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